tag:blogger.com,1999:blog-27174229951887181472024-03-04T22:56:29.036-08:00Asocialidad en lata¿Quieres glamour? No lo hay. ¿Quieres alegría? Compra un libro de autoayuda. ¿Ingenio? Probablemente soy un calco de esos genios enterrados, una copia Made in China con sus correspondientes fallos.Miss Antropiahttp://www.blogger.com/profile/12196542765440231148noreply@blogger.comBlogger166125tag:blogger.com,1999:blog-2717422995188718147.post-15244549079398120652014-09-26T21:27:00.001-07:002014-09-26T21:27:52.949-07:00La gente no entiende que el corazón me lo voy a romper yo sola. Para renacer del fango de las tripas putrefactas y ser translúcida e impecable. Me voy a mirar al espejo y sonreír al puto reflejo con un trofeo de autosuficiencia adquirida.Miss Antropiahttp://www.blogger.com/profile/12196542765440231148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2717422995188718147.post-49098986185567027962014-09-11T13:43:00.002-07:002014-09-11T13:43:34.775-07:00Resulta curioso. Me asomo a desnudarme más como forma de tortura que por terapia. Y sé que probablemente me enamoro de personas que nunca van a quererme por completo para alejarme de ese ideal. Así no hay excusa para salir corriendo, es fácil hacerte la ofendida al final del camino para poder dejar la maleta fuera. Sin zapatos.Miss Antropiahttp://www.blogger.com/profile/12196542765440231148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2717422995188718147.post-67268161060022840942014-09-02T16:05:00.001-07:002014-09-02T16:05:49.172-07:00El estoicismo nunca se me ha dado bien. Me estoy derritiendo debajo de la coraza, hace un calor de sol anaranjado en un póster sobre la magnífica existencia en Miami Beach. De esos que te hacen imaginarte paseos a pie de playa por los que transcurren patinadoras macizas en bikinis de colores. Aunque el interior de mi corazón se parece más bien al rastro pegajoso que deja un chicle grisáceo en una acera a 40 grados a la sombra. Mal que bien hay que aceptar que, desde una perspectiva real nada es lo suficientemente mágico. La estela hollywoodiense acerca de las apariencias sin fallos está decayendo...Miss Antropiahttp://www.blogger.com/profile/12196542765440231148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2717422995188718147.post-52985050644669136382014-07-10T18:55:00.000-07:002014-07-10T18:55:32.220-07:00Bien, ahora por relajarte has dejado que se te pudra la armadura y se te llene la piel de gusanos que te hacen agujeros profundos. Pues no permitas que se lleven todo tu jugo, porque no tienes tanto atractivo físico como para poder tirar únicamente de eso. Si de verdad la gente se enamoraba de ti era precisamente por lo que escondías entre las capas del cerebro, pero querida, últimamente todo va cuesta abajo en cuanto a encanto intelectual se refiere. Y te lo digo no para que te refriegues en tu propia miseria, si no para que seas capaz de salir del inodoro, te limpies de toda esa mierda que tienes encima y salgas a flote. Porque si se tratara sólo del tamaño de tus peras o de lo redondo que es tu escaso trasero no habríamos ni empezado a hablar. No tendrías un alter ego cansino con forma de señorita maleducada que te redirige cuando se descoloca ese puto gps averiado que tienes dentro de la cabeza. Que vas sin control siempre, y eso la mayor parte de las veces es bueno pero tiene consecuencias fatídicas en muchos casos. Y no puedes dejar que tu bienestar penda de un único individuo de los que pueblan este asqueroso lugar llamado mundo, eso es lo más estúpido en lo que puedo pensar ahora mismo. Si no lo has atado del todo a los perros, que son tu criatura favorita por encima de cualquiera en el universo, no lo hagas a una persona que al igual que tú sufre vaivenes, y se puede dar cuenta de que no eres la tía que lo completa. Eso no es un puto drama, es la vida abriéndose paso para dejarte claro que no TODO tiene que salir como TÚ quieres, que tienes que ser paciente y acostumbrarte a sentir decepciones para ser, sobre todo, más humana. Porque deduzco que te has ensalzado a ti misma un poco más de lo que realmente te mereces, que esto no va por puntos nena, que va por intercambios saludables y voluntarios. No tienes que hacer algo porque pienses que el no hacerlo te va a arrebatar los beneficios de la acción asociada. NO HAY NINGUNA PIZARRA CÓSMICA APUNTANDO TUS LOGROS Y FALLOS. Quítate esa creencia estúpida de la cabeza, lo único que vas a conseguir es introducirte en un huracán vertiginoso de obligaciones que, a grandes rasgos carecen de todo sentido. ¿Lo entiendes ahora? Espero que pongas un poquito de atención en el futuro, que no eres tan tonta, hija mía...O al menos siempre sueles dar la impresión de controlar lo que pasa. Cuando al final es justamente al contrario. Relájate un poco, por favor.Miss Antropiahttp://www.blogger.com/profile/12196542765440231148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2717422995188718147.post-74237933258744423192013-11-08T21:45:00.000-08:002013-11-08T21:45:25.078-08:00Esta entrada va dirigida especialmente a ti, y me resulta especialmente repulsivo y cansino que me tengas que llevar a esta situación. Quemé las cartas que te escribí, tus fotos andarán al lado de algún cadáver de pescado en el vertedero y no me he arrancado la piel porque pienso que aún tengo posibilidades de no hundirme en este transcurso. Soy completamente feliz sólo porque me ronda por la cabeza la idea constante de que ya no te tengo cerca, ni de que podrás golpearme una vez más con la mierda que sale por tu boca. Lo que no me queda claro es si serás capaz de mantener tus jodidas manos alejadas de mi vida y sus carreteras secundarias. Eres de las personas que más daño indirecto me han provocado jamás, y eso no se me va a borrar del cerebro. Te deseo una satisfacción existencial plena únicamente para que seas capaz de deshacerte de ese halo de superioridad moral que siempre te ha caracterizado y puedas, de una vez por todas, olvidarme.<br />
Pensaba que no iba a volver a sentir este tipo de rabia destructiva, pero con el tiempo y cuando he tenido un momento decente para analizar en profundidad lo sucedido no puedo si no arder de dentro hacia fuera. Todos los días, cuando voy llegando a la facultad, rezo a cualquier divinidad disponible para que me conceda la capacidad de hacerte invisible o de desaparecerte de mi radio. Y, ¿sabes qué es lo más gracioso de todo este asunto? Que sé que nunca te quise, ni lo suficiente ni demasiado, nada de nada.<br />
Primero fue deseo, luego entusiasmo y finalmente lástima. Fue ese asqueroso sentimiento el que provocó que cediese ante tus peticiones de tirano de trono fangoso. Me quedé muda ante tus infinitas descalificaciones, contemplando en blanco cómo me ibas enterrando poco a poco en tu cueva de inseguridad y conflictos no superados.<br />
Eres una persona consentida y manipuladora, y el hecho de que utilices la muerte de alguien para justificar el daño que haces es sólo un añadido más en la lista de razones por las que nadie jamás debería implicarse en algo contigo.<br />
Ahora no me voy a poner a enumerar todo lo que sacrifiqué por ti, me imagino que éso solamente me colocará en una posición de mártir indefensa.<br />
Jódete, a lo grande, a gritos, a lágrima viva como dice el poema de Oliverio Girondo. Vete a Hawaii, confecciónate un magnífico traje de anti héroe y lánzate al vacío desde un séptimo piso sujetando a un paraguas, fóllate a muchas tías y sigue intentando conquistarlas con tu labia natural.<br />
Me despido a lo grande, aunque en realidad esto no me sabe a nada, si te digo todo lo que me gustaría soltarte te seguirías dando kilómetros de una importancia que perdiste hace mucho tiempo.<br />
<br />Miss Antropiahttp://www.blogger.com/profile/12196542765440231148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2717422995188718147.post-17055828224795161832013-09-12T16:13:00.001-07:002013-09-12T16:13:09.879-07:00Qué triste es todo a veces.Miss Antropiahttp://www.blogger.com/profile/12196542765440231148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2717422995188718147.post-62914733094253786052013-09-12T16:12:00.002-07:002013-09-12T16:12:44.490-07:00Ya veinte años y no estoy ni cerca de arreglarme.Miss Antropiahttp://www.blogger.com/profile/12196542765440231148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2717422995188718147.post-65199276055241786142013-09-12T16:12:00.000-07:002013-09-12T16:12:21.503-07:00Un poquito de calor más allá de la entrepierna, es inevitable buscar en cerebros poco capaces esa pulsión animal de ternura. Yo que me he criado esquivando ráfagas volátiles de balas hacia el pecho, siempre corriendo por fuera de las vallas sin preguntarme cuántas mochilas se me irían cayendo de los hombros. Creo que he nacido para luchar continuamente contra mí misma, en el campo de batalla se destrozan los pedazos con sentido que me quedan. Llevo la escopeta cargada a matar, he mitigado ya en muchas ocasiones el deseo de amar y ser amada en armonía con el orden del universo. Y es que el calor, las tazas de café en invierno y el roce de unos pies son retazos de una maldita utopía color rosa chicle en el asfalto.Miss Antropiahttp://www.blogger.com/profile/12196542765440231148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2717422995188718147.post-63543129512520644932013-09-12T14:54:00.000-07:002013-09-12T14:54:22.270-07:00I need some tender action, just sometimes, when my disastrous heart can't take no more. I am made of fire and stone.Miss Antropiahttp://www.blogger.com/profile/12196542765440231148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2717422995188718147.post-52699506229386101552013-08-19T16:48:00.000-07:002013-08-19T16:48:19.839-07:00Soy una puta disfuncional, mi cerebro va destrozando sueños de forma tan rutinaria como pica billetes un revisor. Arrítmicamente me deshago en cortejos puramente cárnicos que mi vagina no acepta de buen grado al final de la jugada. Tengo el corazón averiado desde hace no sé cuanto, probablemente lo trajeron a trompicones durante la mudanza y pagaron los errores con dosis de atracción efectiva. Por si fuese poco mi productividad es nula para lo que verdaderamente llega a contar en este camino tan cíclico, laberíntico y obscenamente intrincado. Nunca he pretendido alzarme movida por una brisa celestial entre las piernas hasta que me ilumine la perfección, pero es que tanto collage de opuestos me ha dejado muy tocada. Será sólo que me he hartado de los dulces con los que nos malcría el estado de bienestar. Falsa luchadora y sumisa de antros. Hay tantísimos agujeros en esta balsa de plástico oloroso...Miss Antropiahttp://www.blogger.com/profile/12196542765440231148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2717422995188718147.post-14427004227591176532013-06-09T14:31:00.002-07:002013-06-09T14:31:33.662-07:00No me queda del todo claro. Lo que sí admito es que sabía perfectamente que se trataba de un camino inacabable en el que cada paso supone hundirte cada vez más o salir ileso por pura suerte. Siempre he dejado la jodida autopromoción a un lado, estoy orgullosa de que mis logros se hayan difundido por obra y gracia de la casualidad. Significa ganar porque eres bueno y no porque te has puesto de rodillas hasta que se forman costras oscuras en ellas. Y dejando ese aspecto a un lado, tengo que gritar por mi libertad. Si quiero hacer uso de mi feminidad y sensualidad en una imagen puedo hacerlo. Ello no significa que tenga menos materia cerebral que aquellas que se cubren a ojos de otros.<br />
Es solamente una elección sencilla. Se me enreda la lengua, ahora resulta que provocar te resta todas las capacidades que posees y te convierte en poco más que un maniquí aquejado de muerte cerebral. Obvia tratándose de un objeto inanimado. Ya lo he ofrecido todo, con más o menos ropa.Miss Antropiahttp://www.blogger.com/profile/12196542765440231148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2717422995188718147.post-41183898952636182772013-04-14T04:02:00.000-07:002013-04-14T04:02:08.114-07:00Contigo lo huracanes sólo equivalen a una profunda acidez de estómago que me hace recordar todos y cada uno de mis fracasos embotellados. Cada paso significa despeñarte a más kilómetros e ir empapándote de mierda sin tener un hueco para lavar un poco la ropa interior. Te veo sonriendo en fotos y me pregunto por qué no tengo una agenda para casos insalvables, aquello en los que la negociación es un paso a saltar. Te enviaría a una pandilla de albaneses para que jugasen con tus tripas y luego te picaran el billete al infierno. Aunque la satisfacción de hacerlo yo misma supera todo éxito posterior en el resultado. No sólo te asesinaría brutalmente, si no que te descuartizaría con una sierra oxidada e iría lanzando tus restos a los lugares con los que te has sentido menos identificado en tus años de victorias. No intentes joderme con tus dosis de tosco egocentrismo de tío molón que se adjudica méritos irrisorios por el mero hecho de haber pasado la veintena. Si nos volviésemos a encontrar en el tiempo y yo tuviese 13 años, aparato en los dientes y pecho plano aún tendría la capacidad de sobrepasarte en cualquier sentido. Me he ganado el derecho a vestirme de una prepotencia extrema y no limitarme a tocar las estrellas, si no a volcarlas y hacerlas ceniza en honor a un mal día. Tengo las palabras de la psiquiatra religiosa dándome vueltas como un mantra de resurrección y bueno comienzos: "Tienes que acabar con todo ese odio que hay en tu interior"<br />
Me río de todas esas terapias.Miss Antropiahttp://www.blogger.com/profile/12196542765440231148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2717422995188718147.post-5579980785321108032013-02-08T18:30:00.000-08:002013-02-08T18:30:37.383-08:00Ahora me dejo las musas entre bolsas de guisantes en un congelador, mientras me entrego en carne a esos nuevos vientos que huelen a niebla, sobriedad y a destripadores de traje. Me sigues mirando desde esa foto desenfocada, pero ya no me acuerdo ni de las primeras notas de tu desodorante. Es triste mantenerte con quince, dieciséis años, repitiéndote hasta destrozar el tono de tu voz en el vinilo de los años de instituto. Apareces como inspector de hacienda cuando intento perder el desorden de pensamientos en la almohada, no me dejas descansar tranquila. Cuando me despierto todavía tengo el reflujo de una reconciliación que nunca se terció en tus cartas y me machaca la conciencia. No te quito de mí por la terquedad de la derrota no aceptada.<br />
Ojalá pudiese llevarte otra vez a esos camerinos, violentarte hasta conseguir dar color a los momentos negruzcos. Todavía te necesito y sentirme un poco más tonta, inocente, inmaculada.Miss Antropiahttp://www.blogger.com/profile/12196542765440231148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2717422995188718147.post-40192921999449885492012-12-31T06:25:00.002-08:002012-12-31T06:26:41.960-08:00Sigo teniendo dentro ese habitáculo destinado a las representaciones más salvajes de una venganza dramática, porque el germen de la indignación sabe a dulce cuando le abres la puerta al abismo de las arterias. No pienso adornar una inútil lista de propósitos para nuevos cielos porque sé que mi terquedad tiene etiqueta perenne y no se me va a pasar lo negro por una gota de esperanza.<br />
Pero fíjate que pienso más en el gris que en el color de la sangre, una felicidad extraña se ha ido haciendo hueco entre los papeles rotos, de okupa en el cerebro cargándose las cerraduras. Y a lo mejor es raquítica y sería una hazaña que consiguiera empañar el terciopelo adormecido del dolor, bien enclaustrado desde que no recuerdo. Quizá se desvanezca a los pocos suspiros porque se siente intrusa en este agujero de frustraciones inconclusas.<br />
No lo sé, prefiero alejarme de las fechas y seguir flotando en esta ambigüedad que es como agua lechosa en una bañera, templada. Conozco las tempestades y su regularidad, son compañeras estacionales a las que ya no grito porque he desarrollado una ductilidad de heroína trágica.<br />
Intentaré quejarme menos por la circunstancia y adaptarme a esos golpes fatídicos. Puedo, y no me da la gana desmembrarme al viento por causas perdidas.Miss Antropiahttp://www.blogger.com/profile/12196542765440231148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2717422995188718147.post-18694745939563412462012-11-30T14:48:00.000-08:002012-11-30T14:49:23.081-08:00¿Frank? Frank es un capullo muy listo, sabe lo que se da bien y lo explota con maestría. Cuando cumplió quince años descubrió que el mundo femenino respondía demasiado positivamente a su genética agradecida. Quizá no era bueno en matemáticas, pero cortaba respiraciones a su paso. Vive de los caprichos de cincuentonas que hasta la fecha sólo se habían corrido al ponerse unos zapatos caros. Está en una posición tremendamente segura, nunca se ha metido en líos por su propio pie ni ha estado involucrado en asuntos turbios. Pero tiene una debilidad, y soy yo. Hace un año una lesbiana con el labio partido y un tanga llegó a su apartamento justo cuando él había acabado un servicio. Me salvó la vida, me protegió y hasta ahora me ha mantenido junto a él sin pedir nada a cambio. Yo, al contrario que este ejemplar de hombría, soy un pozo de calamidades y desgracias. Donde pongo el pie cae la sangre, es inevitable, vivo de la mano de la mala suerte desde que me dejaron abandonada en un contenedor de basura. He intentado explicárselo cientos de veces, pero él sigue convencido de que llegué a su vida por una razón y se niega a dejarme tirada como lo han hecho todas las demás personas. Nunca podré enamorarme de él, por razones obvias, y sé que él también va a derrumbarse si se empeña en tenerme.Miss Antropiahttp://www.blogger.com/profile/12196542765440231148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2717422995188718147.post-67049523055300136172012-11-18T09:33:00.001-08:002012-11-18T09:33:33.281-08:00No sé si soy Alicia o el rey que duerme durante la partida.Miss Antropiahttp://www.blogger.com/profile/12196542765440231148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2717422995188718147.post-28871695125881573562012-10-19T18:58:00.002-07:002012-10-19T18:58:54.193-07:00Qué se yo, es mi cuento, así que las cosas pueden suceder sin un hilo enrevesado de mierda prescindible. Todavía no me he figurado lo que tiene, quizá contribuye la manera en la que sus miembros empujan el aire. Está enfrentándose al mundo, dando puñetazos de cara al destino mientras se ríe de sus errores y enarbola la sonrisa de "podría deshuesarte con el brillo de los charcos en mi lengua, y soy consciente". Su olor a algodón de azúcar deshaciéndose en un charco de sangre, mientras en la maldita feria abandonada gritan los cadáveres de voces infantiles. No concibo el paraíso de entre sus piernas como nada más que una utopía disuelta en absenta que me meto mientras intento memorizar una poesía surrealista y cierro los puños. El movimiento ligero hacia un lado y al otro de su cabeza cuando ponen el tango de última hora y ella no va a bailarlo. Diría que me muero si morir significase incorporarme a sus partículas. No me basta con saborear su esencia mojada en esos escasos minutos en los que ella se dedica a empujar mis límites, cada vez más con los pies rozando el vertedero. No quiero cesar la asimilación continua de su veneno de faldas a cuadros y medias con carreras atosigándole la piel de cordero. Bébeme.Miss Antropiahttp://www.blogger.com/profile/12196542765440231148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2717422995188718147.post-58635583028219460172012-10-06T14:41:00.001-07:002012-10-06T14:41:42.377-07:00Mira que es jodido recordar. Abro el paso al exterminador de plagas, no quiero mi hipotálamo ni el sabor a sangre que traen las fotos antiguas. Ojalá me borrasen los moratones de ayer para que pudiese seguir mi marcha sin ese maldito dolor agrio de articulaciones. Como las camas viejas, deben sufrir ellas mismas cuando el peso de nuevos cuerpos haga susurrar sus muelles y viajen a aquel momento en el que el matrimonio se juraba amor eterno. Llega la hora envenenada, y los días tachados mentalmente en el calendario y entonces haces balance de traqueteos y no te queda nada, ni tras la suela de los zapatos machacados. Mi nombre me sabe enrarecido, esta soy yo en este exacto minuto, pero no tendré mi esencia en cuanto corran los sesenta segundos, que encima lo hacen más rápido si los empuja la angustia del pecho. Necesito frenar un poco, sentarme a mirar el avance de la muerte en el cigarrillo y convencer a la ansiedad de que sigo vivita y coleando aunque resulte imposible. Volver a la ventana en pleno frío, asomar todo el cuerpo e intentar a bocanadas recuperar el impulso, el color. Me hace falta Octubre, y el puñetazo de la brisa cruel, ha sido mucho aletargamiento de veranos sin mirar atrás, todo se paga.Miss Antropiahttp://www.blogger.com/profile/12196542765440231148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2717422995188718147.post-19531444704248466792012-09-16T06:12:00.000-07:002012-09-16T06:12:13.958-07:00Ya supongo que se trata de una sensación de vacío somática, porque los libros me hablaron desde los diez años de pasiones turbulentas, y sentimientos tan desgarradores que te llevaban de viaje al limbo por una cuchilla. He intentado que mi corazón fuese un bólido brillante dejando su huella por carreteras salvajes.<br />
En ningún caso ha funcionado lo suficiente, a lo mejor confundí las migas de mi bolsillo con polvo de hada, pero los estremecimientos sólo surtían efecto con las piernas abiertas. Durante ese tiempo de vacilaciones entre el yo íntimo y el universo inerte, resumí que el fallo estaba en mis circuitos.<br />
Es falso, la publicidad referida al AMOR es engañosa, si fuese una crema que prometiese deshacerse de los comezones y provocase picor aun mayor ya habríamos denunciado a la compañía fabricante. Pero son asuntos abstractos y no hay contratos.<br />
No estoy sentimentalmente muerta, de éso me di cuenta al ver el modo en que una emoción concreta sí que era capaz de vomitarme de dentro a fuera sin compasión. Estamos equivocados por la experiencia externa, la rabia es la mayor de todas las fuerzas. La rabia, la ira son verdaderamente capaces de transmutar tu alma en una explosión bestial. No me hablen más de Romeos y Julietas, porque el placer de un puñetazo habría sumado todos esos desvelos de ventrículo y los habría dejado a la altura de las alimañas. Que no me digan que la tristeza de despecho quita el sueño cuando los rugidos de puro odio reconcentrado te llevan por ríos de candentes pulsaciones hasta que no te queda otra que claudicar con instintos primarios.Miss Antropiahttp://www.blogger.com/profile/12196542765440231148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2717422995188718147.post-65657074604780572542012-05-29T10:27:00.000-07:002012-05-29T10:27:06.041-07:00Echar de menos los vuelcos y el dolor de corazón ante numerosos deslices estúpidos. Rememorar la tinta de alcohol en las noches en que las farolas también se apuntan a fumarse un cigarrillo. Sabe bien la negligencia, la falta de cuidado al danzar por pedregales de blues, los orgasmos sin llamar ni prometer cielos envejecidos. Quiero exprimirme en manos de la casualidad, y tengo preparado el fregadero por si mi zumo resulta ser demasiado ácido. Los chalecos salvavidas oprimen el tórax, sabe mejor un tragantón de agua que la certeza de unas piernas cruzadas sobre la misma silla de un retrato polvoriento. A veces ni siquiera volar es suficiente, hay que adentrarse en la corteza turbulenta de la vida y extraer todo lo que conlleve. Me han abierto en canal y ahora vomito el terror sin preguntarme a qué hora pasará el último autobús, o si habrá alguien esperándome con cientos de raíces tras de sí. Las historias emotivas usualmente son sólo etiquetas en el cerebro.Miss Antropiahttp://www.blogger.com/profile/12196542765440231148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2717422995188718147.post-63124073784693041412012-05-28T13:11:00.000-07:002012-05-28T13:11:37.973-07:00Siendo tempestad de cucharadas de piel dulce y jugosa, tus cuerdas vocales son incapaces de pronunciar mis sílabas sin estallar en trozos inencontrables. Ni me encuentro, ni podemos recrear el viento alzando faldas y derribando fortalezas. Es un juego de ojos cubiertos y una pegajosa culpa que sabe mejor que cualquier retoño de dulce al sol del azúcar. Cuando me encuentres, mis vísceras se pondrán a rodar hasta caer en fango de fosas tectónicas, calientes y salvajes. El peligro nos absuelve de las curvas que tomamos sin darle cuerda a los hemisferios, deshaciéndonos en partículas inefables. Todavía huelo el cielo en mis esquinas, y es que esa gloria dañada se mantiene medio adormilada en cuanto asimilo tu toxina. Aunque sea a pata coja y esquivando bultos secos gritando a mi pecho. Detrás de la apatía se levanta una temeridad, y lleva guadaña, zapatos de tacón alto y lo vergonzoso al descubierto. Nos hemos dejado la noción de lo suficiente al fondo de un bolsillo que no sonará al violarlo el aire. Mis remordimientos van al contenedor, y tu piel a tragarse la mía.Miss Antropiahttp://www.blogger.com/profile/12196542765440231148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2717422995188718147.post-13376848893219579472011-12-21T16:07:00.000-08:002011-12-21T16:07:07.234-08:00Créeme, lo que te dicen las putas con la mirada no lo consigue nadie. Si un pintor me pidiese consejo para encontrar inspiración, le recomendaría que se dejase caer por el bulevar del placer y contemplase esos cuerpos dejados de la mano de cualquier divinidad bambolearse con espasmos libidinosos artificialmente adquiridos. Ves la rejilla de sus medias asfixiar los muslos de niñas que un día quisieron ser médicos, modelos, cantantes. El oscuro arrebato que se esconde entre el descaro con el que silban deseos prohibidos a los coches de los hombres tristes. Lo sinuoso de los pechos truncados es mucho más dramático que una golondrina congelándose bajo una montaña de nieve.<br />
Y luego están los ojos, nadie contempla más allá de su coño solícito tras una cartera generosa, y si te atreves a saltar al vacío y lanzar una moneda al destino para olvidar que tu entrepierna está deseando consumar te darás cuenta de que el lado oscuro de la vida puede devorar tus pensamientos. El agujero infinito de las pupilas rabiosas es como una puñalada en el nervio del meñique, donde duele como holocaustos enredados. No le preguntes a una puta cómo se siente, no hagas que te hable de las alcantarillas que desearían besar los pies destrozados por el futuro incierto, no la invites a un café y nada más. Mírala, profundo y con magnetismo, como si de verdad te importase inmolarte al fondo de ese color de guerrilla y más allá de la ropa flúor. En sus ojos estalla la historia más triste del universo, pero ellas se encargan de mantenerlo bien escondido.Miss Antropiahttp://www.blogger.com/profile/12196542765440231148noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2717422995188718147.post-42133864832768498672011-07-27T08:17:00.000-07:002011-07-27T17:43:22.459-07:00Mariana vuelve a decirme que no, que no tengo razón, que lo único que pasa es que me he drogado de más y se ha activado la tuerca de los desvelos existencialistas. Con los pies morenos encima de mi tendedero, como una pobre de solemnidad bastante descarada. Pero lo entiendo, eso, que Mariana es de las que toman café y té con azúcar porque es lo que se debe y lo que se contempla normal. De las que no se aventuran a desnudarse si no es con la luz completamente muerta en la alcoba, y eso que se abre más de piernas de lo que debería, pero eso lo achaco al calor este que hace aquí, al fuego infernal de las baldosas, y al olor perpetuo a curry.<br />
Me dice que la anarquía no será más que un sueño irrealizable. Otra vez el mismo cuento, a mí que me gustan menos que el veneno las palabras remasticadas. Con la anarquía tendríamos de retrato oficial el viento, y el sonido de los corazones sueltos, no de los gritos. Preferiría que los charcos de sangre y los miembros arrancados fuesen lo utópico e inimaginable. Pasa que la brutalidad se respeta por ser instintiva, y al ser hombres de Dios se nos debería colocar mejor sobre una palmera de campanario sagrado para cacarear una y otra vez profetismos apocalípticos.<br />
Si el miedo no fuese la orden del día se podría pasear a las anchas y esto no sería la selva de coches y horror que parece al asomarte por la ventana sin que nadie te vea. Que no me vuelvan a decir que la anarquía es desorden y el desorden mata, que he visto cadáveres apilados correctamente en fosas comunes siguiendo la perfecta geometría de lo sangriento. También a dictadores más repeinados y limpios que un santo, con el corazón podrido pero esencia eterna a pachouly, y éso es una tremenda contradicción.<br />
Por éso le susurro a Mariana que cierre el pico de ramera coagulada en épocas engañosas y se limite a escuchar el lamento del mundo y de la vida. Nos morimos, pero lo único que saben es enterrar la anarquía.Miss Antropiahttp://www.blogger.com/profile/12196542765440231148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2717422995188718147.post-46113001904902059412011-05-31T14:25:00.000-07:002011-05-31T14:25:31.367-07:00Brutal,<br />
sentir eléctrica<br />
tu piel chocar<br />
contra resortes punzantes<br />
de la mía encendida.<br />
<br />
Dos canicas<br />
dentro de una lavadora,<br />
la centrifugación<br />
es el vaivén,<br />
el alzamiento<br />
de comunicación<br />
de choques,<br />
dos arterias<br />
que apenas antes<br />
de la machacante asfixia,<br />
rancias,<br />
colapsaron.<br />
<br />
Abrazo de células,<br />
revive la tensión,<br />
el latido<br />
escalabrado,<br />
rendido<br />
vuelve a bailar<br />
foxtrot de rodillas rabiosas<br />
y sanguinolentos cardenales.<br />
<br />
El ritmo,<br />
infinito<br />
y la fuerza,<br />
magna confirmación<br />
del deseo<br />
y de la euforia<br />
sin tarros,<br />
aditivos,<br />
narcóticos.<br />
<br />
Dos válvulas<br />
de pulsión primigenia,<br />
la respiración<br />
en collar de perlas<br />
y las neuronas,<br />
perdidas<br />
entre dos frentes ceñudas,<br />
liberadas.Miss Antropiahttp://www.blogger.com/profile/12196542765440231148noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2717422995188718147.post-18691859989982708832011-04-06T13:12:00.000-07:002011-04-06T13:12:12.678-07:00De como la cría se come las nubes de dos en dos para dejar constancia del positivismo que debe resurgir los días de lluvia. El frío del abrazo de la nada a horas intempestivas. La filosofía de las promesas incumplidas como parte del decálogo de comportamiento multitudinario. Quizá sea por la imposibilidad de poder alzar el vuelo, o lo espeso que se ha quedado el café después de tres horas mirando las alas rotas de los mirlos contra el viento que desmadeja el ciprés. Quizá la confirmación de que la fragilidad no es poética si la experimentas justo al despertar de un ensueño de picinas-lagos llenos de expectativas. Y mira que podría lanzarse y caer con un estrépito de mil demonios mientras las gotas del último charco se beben su sangre etílica y portadora de hemofilia para el primer hijo. A lo mejor nada tiene solución y se trata del fallo congénito. Un golpe mal acogido, de suerte turbia. La redención en el peor momento y el latido equivocado. Puede que la nada y poco más sea la clave. Interrogantes. Cierra los ojos y se traga otra nube. Se siente identificada con las chimeneas invertidas. Una afección meramente somática, quién va a contestarle. Dios está cansado de reproches de dramaturgia a olas de champagne o un porro bien cargado con los párpados mirando al infinito. El sonido de la brisa es una sinfonía de ecos desconocidos. Todo parece demasiado extenso y a punto de evaporarse. Como las nubes que atraviesan sus labios. Quisiera transmutarse en la barandilla que se ladea entregada. Lo que no le gusta es pensar del derecho, del revés, pero tanto. Y tan contradictorio que a veces se le despega el cerebro de la cavidad y trata de deshacerse al igual que los insectos que marean la perdiz entre menos dos grados de agua nieve y aspiradoras salvajes de interior atronando ahora. La vita, je ne le compris pas. El galimatías sensitivo natural. Se acaricia las mejillas perdidas de escarcha, puede otra vez, no va a romperse.Miss Antropiahttp://www.blogger.com/profile/12196542765440231148noreply@blogger.com0