Hoy, fortuitamente, llego a la conclusión de que todo eso del olvido es una basura, un bodrio creado por los ilusos amantes despechados. Me doy perfecta cuenta de que te sigo queriendo a morir a pesar de haber interiorizado tu condición natural de bichejo repugnante, carente del más mínimo atractivo, así como de originalidad y criterio propio. Ni siquiera el hecho de que me cambiases por era furcia de vida Hollywodiense es suficiente para que mi orgullo haga el favor de mandarte a freir monas. MERDE.