Podríamos habernos conformado con bailar el tango de nuestra vida iluminados por las llamas de una magnífica chimenea, tú con tu pistola en uno de los bolsillos de la chaqueta, y yo con la mía prendida de una liga matrimonial. Habría sido idóneo, rozando la perfección absoluta, el satén, los labios rojos y la malicia conjunta. Estuvimos hechos el uno para el otro desde el momento en que mis labios chocaron contra tu mejilla recién afeitada. Eras el Don Juan altamente inteligente, y yo la cordera ficticia, la engañosa rubia tontita. Fíjate que, entre plan y estrategia, incluso nos hacíamos cariñitos de pareja convencional. Qué mentirosos éramos, y cómo nos gustaba. El hecho de que nuestra relación biológica y mental se sostuviese dentro de los estrictos márgenes del secretismo. Nada de rumores, nada de preguntas, la cama calla y nacimos para la discreción. Parecíamos movernos con elegancia contra la corriente, tan magistralmente que a veces nos cegaba la impresión de que dominábamos todo cuanto nos alimentaba los ojos. Fue el ensueño prohibido, y no puedo hablar de amor porque desconozco si dos alimañas perversas pueden verse sumergidas en ese afecto desinteresado. No, nunca pregunté, quedamos en que preferíamos la espontaneidad. Sé que resulta confuso, y contradictorio. Y ese final de cuento oscuro habría sido el broche final a la relación más genuina de la historia. Pero a grandes historias, pésimos finales. Un fracaso. Lágrimas, recuerdo que cogi un tren y me bajé a medio camino. Acabé desperdigada en la cama de un hotel. Rompí los lazos pero te habías incrustado en mi alma. Y yo en la tuya, chico malo. Tan complementarios, y tan venenosos el uno para el otro.